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Sera inoltrata dal mare
le palme parano il vento.
E il faro.
Le stanze d'osteria prive
ora del conventuale silenzio
e così del fragore.
Più non le passano
improbabili sogni di Spagna
né Ave Maria.
Violoncello e violino,
violino ora solo
per Tristango.
E' una verità quella del Cieco:
il tango è un pensiero triste
che si balla...
Non la melanconia.
La melanconia non è vizio:
le manca il rimorso.
Ha in sé deliquio
e ritorno...
Pare orgasmo di luna
e donna
la melanconia.
mdc
Bussana di Sanremo, 3.X.10
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